III -

Boqueadas,
pendientes de luna.
Aspires sin aire,
sin pausa,
sin ganas,
en desborde.
Será que sobran
silencios.
Suficiente alimento
para ahogo
de tibia y poca
mente en desacuerdo.
Vale que busque
exhales ocultos,
a desesperado modo
de aliento infinito,
a inútil intento
de captura prometeica.
Aire en desaire
que no tengo
y se va
y vuelve
sin quedarme.